di Antonio Mezzanotte

Za Mariantonia di Caggiafà non scialava nell’oro. Un fazzoletto di terra giù a "le vasse", vicino al ruscello da cui attingeva acqua per l’orto; un "pendone" a frumento verso il colle; una tomolata di prato punteggiato di olivi.

Sul catasto di re Carlo III avrebbero scritto: non possiede altri beni, vivendo delle proprie fatiche. Eppure, questa donna — nata nella campagna roscianese della seconda metà dell'Ottocento e che con sacrifici si era costruita una casupola a piano terra con tre stanze, un forno e una stalla — viveva in pace con l’universo creato. Alla fine della raccolta delle olive ripeteva sempre un detto: “la terra vo la live.” Che voleva dire?

Nella sua idea di vita non c’era spazio per l’egoismo: qualche oliva doveva restare sui rami per gli uccelli; qualche "vacarelle" caduta a terra era per chi aveva bisogno di farsi un po’ d’olio; qualche frutto lasciato marcire era per nutrire il terreno in vista del riposo invernale. Un pensiero semplice, ma di una profondità che oggi ci sorprende. Per lei il raccolto aveva una dimensione collettiva: non privare l’albero di tutto, ma lasciare qualcosa per gli altri, animali, persone, natura.

Quel che rimane è sufficiente per sé. Sembra un passo del Vangelo. Lasciare le olive cadute ai bisognosi: non è carità cristiana? Lasciare qualche oliva agli uccelli: non è rispetto della natura, senza bisogno di essere animalisti? Lasciare che la terra si nutra dei suoi frutti: non è un’idea di sostenibilità ante litteram?

La terra vo la live.

E forse sono io - uomo del 2026 - che ormai mi meraviglio di certi pensieri a dir poco rivoluzionari di una contadina di fine Ottocento.